Soledad Felloza - Actriz - Cuentacuentos

Este fin de semana, andaremos por Sabucedo, Concello da Estrada, para intentar fotografiar esta maravilla. Hombres y mujeres bajando de los montes caballos salvajes para cortarles las crines, y prepararlos para enfrentar el verano ya el nuevo año.
Un viaje al pasado por los montes de Algorta, en Guichón, con mi tio Pocho y mis primos, en la yerra. Ya os contaré. Buen fin de semana.

Hace un par de años, Manuel conoció en Santiago una arqueóloga uruguaya, que estaba por Galicia, estudiando y planificando como buscar por el paisito, rastros indígenas que seguramente habían sido ignorados durante mucho tiempo.
Hoy me llega este enlace a un vídeo que cambiará la manera de contar y escribir la historia de Uruguay y de nuestros charrúas.
Aquello de que nuestros indios, eran poco mas que animalillos, nómades, que no enterraban a sus muertos, que hacía muy poco tiempo que campeaban las tierras orientales, taciturnos, sin comunicación, etc, etc, puede cambiar. Los Cerritos de Caraguatá, en Tacuarembó, estan hablando y están datando la historia del país muchos, cientos de años mas atras de lo que se creía.
Camila Gianotti coordina esta realización y esta investigación que es una línea que conecta el pasado con el presente.

Una nueva historia de charrúas que se puede ver pinchando en la fotografía.
Una historia que quiero dedicar a una Charruita en Los Angeles, que hoy celebra otro año lejos del paisito.

Otro de los dulces que la infancia de mi país regalaba a los niños, era la torta de cumpleaños.
Y no solo la tarta en si, sino el festín que se desarrollaba alrededor de todos los “restos” de los ingredientes necesarios.
¡Porque la tarta, se hacía en casa!
Recuerdo con particular deleite y cierto rencor, las tortas de mi abuela. Deleite porque era muy buena cocinera y mejor pastelera y rencor, porque había que compartir con mis primos, los recortes de masa, las cucharadas de almíbar, los huevos con azúcar, el dulce de leche, la compota de durazno y el glorioso merengue!
En la familia había dos tartas de cumpleaños, las de invierno y las de verano.
Las de invierno rebozaban de chocolate y de nuez. Las había de varias maneras, selva negra, sacher, marmolada… Todas ellas acompañadas de un chocolate a la taza a la que mi abuelo agregaba un huevo batido al final, un churrete de crema agria o un chorrito de grappa para los mayores.
Y luego estaban las de verano, donde el ingenio popular debía inventar ricas tortas que no necesitaran de nevera, ya que por aquel entonces la luz eléctrica no había llegado a todo el campo de Uruguay y la nevera a queroseno, se reservaba para la casa del patrón.

Mi abuela comenzaba temprano, en la mañana del homenajeado, eso si no había dejado listo de la noche anterior, a preparar el bizcochuelo. Tenía reservados, los huevos de ciertas gallinas, para que el dorado se instalara en la masa, como un sol.
Una lluvia de azúcar caía dentro de un gran cuenco “enlozado”, única compra permitida a unos gitanos, ya que era “de lo mas bonito con esa flor en el medio”.
Luego dos tenedores de los mas grandes, hacían las veces de batidor.
Hipnotizaba el movimiento del brazo y las volutas doradas de masa que se dibujaban cada cierta frecuencia de tiempo, para incorporar aire a la mezcla.
Cuando los huevos “aclaraban” con el azúcar, se agregaba una lluvia fina de harina, con un tamizador enorme. Luego, poco a poco la leche que traía la sombra de la gordura, porque estaba ordeñada desde la madrugada.
Yo rodeaba la mesa con impaciencia, anhelando tener la fuerza para sacudir el cernidor, pero me tenía que conformar con arrodillarme sobre una silla que apoyaba el respaldo en la mesa y dibujar con el dedo sobre la nube de harina que alli quedaba.
La cocina a leña ya estaba templada y entonces mi abuela, rallaba limón, de los que yo había arrancado y enmantecaba el molde.
Una lata de dulce de batata de tres kilos reciclada, daba una tortera inmensa, redonda y capaz de albergar un bizcochuelo, esponjoso y alto.
Cuando estaba listo, se dejaba enfriar y mientras íbamos al baúl que estaba al lado de la cama “grande” a sacar los manteles, el aroma a limón y huevo impregnaba el patio.
Comenzaba entonces la mejor parte. El relleno y el baño.
El bizcochuelo se cortaba en varias capas, que se rellenaban de dulce de leche, cada capa se humedecía con el almíbar que se creaba al hervir melocotones de la huerta con azúcar . Y esos mismos melocotones se cortaban en rodajas. Cuando la torre de tarta quedaba inmensa ( a mis ojos) aun crecía mas, porque llegaba el cuenco con el merengue. No cualquier merengue, el italiano. El capaz de resistir el calor de manera imperturbable. El que mantenía firmes las piruetas que la mano de mi abuela dibujaba sobre la tarta. El que se hacía cumpliendo una regla sagrada, por cada clara 30 gr de azúcar y una cucharada. Cada cinco claras, 50 ml de agua. En una cacerola se hacía un almíbar a punto bola floja y las claras se batían a nieve con las cinco cucharadas.
Desde entonces me atrae esa gota de almíbar que queda durmiendo entre los dientes del tenedor y que era el primer regalo de la abuela. Luego estaban los tenedores del batido,segundo regalo. El hilo plateado del almibar brillaba en medio del mar de espuma de las claras y llegaba el tercer regalo, la olla del caramelo.
Cuando el merengue estaba en su punto, en el momento equilibrista de inclinar el cuenco y no caer nada, llegaba el trabajo mágico de la manga de decorar.
Golpes secos que dejaban una lágrima, sobre la superficie, churretes alargados para el borde y caracoleados para el lateral. Cada huequecito se rellenaba de mas lágrimas de merengue.
Un mar de azúcar cubría la superficie dorada y transformaba la tarta en una torre nevada.
Todos mirábamos ansiosos, anhelando que el merengue cubriera cada rincón, pero que sobrara, que quedara en la manga de lienzo un resquicio, un trazo que nos endulzara la tarde.
Y por milagro, o buen cálculo de la abuela, quedaba merengue suficiente para blanquear lenguas y bigotes. Los dedos recibían el decorado de la manga, que te dejaba soles en la palma, lunas, alguna flor, puntitos, mariposas que se disolvían a lenguetazo limpio.
Luego la siesta, y el baño, y los zapatos nuevos, y el vestido y los primos jugando a la farolera y al escondite y la pizza, el fainá, las empanadas, los “sanguches” de mortadela, el jugolín y la mirinda para el momento estelar, para “elqueloscumplasfeliz”.
Ya oscurecido, correr a cazar bichitos de luz, meterlos en un frasco y dormir con una linterna mágica de luciérnagas y de luna de merengue.

El verano ha llegado y celebraremos hoy los cumpleaños de los niños de Teixeiro. Buscando una tarta que sobreviva fuera de la nevera, recordé la de mi casa. Seguí paso a paso el ritual del almíbar, las claras, el azúcar y aqui el resultado.

Esperemos que sobreviva los 60 km, el calor, los controles y que cuando llegue a los niños, esté tan bella como las que yo tuve. Y quiera la vida que en próximos años, no tengan que estar apagando sus velas en un sitio tan triste, a donde han ido a parar por errores de sus madres y que puedan coger bichos de luz y correr por el campo y jugar con los primos y sentir que les pican las piernas de tanto bicho colorado. Esos bichos que solo te pican cuando corres libre por el campo.

Para conjurar los malos espíritus y limpiar el alma y el cuerpo, anoche había que saltar fogatas (cacharelas por estos lares)
Aprovisionados de sardinas y vino del país, allá que nos fuimos a recorrer las mas concurridas de Santiago y alguna que apareció este año. Hay que pertrecharse, atarse el pelo (por las chispas) llevar calzado cerrado y con posibilidades de pérdida, pantalones poco anchos y buenos riñones para amortiguar las caídas.
Vale todo para arder, vigas, maderas, cajones, pallets, aunque en alguna vimos un divorciado que quemó la cama, chicas quemando exámenes, alguien una carta y casi todos arrojando las espinas de las sardinas y un chorrito de vino para bendecir las llamas.

Al principio las llamas amedrentan, pero poco a poco se organiza la fila para saltar.
La tradición dice que hay que saltar tres veces y en lo posible descalzos.

Hay quien salta en pareja

En familia

Con amigos

Hay que vigilar y volver a su sitio las brasas que escapan ya que suelen provocar unos resbalones tremendos.

Hay fogatas pequeñas para los niños, que aprovechan algunos adultos y hay fogatas enormes. Se canta, se baila, se piden deseos.

Reciclaje de bañeras en braseros, todo vale para disfrutar de sardinas.

En la Algalia, ya de madrugada, nos lavamos la cara en el hechizo que había sido preparado esa noche.
En un caldero grande,se pone agua de siete fuentes y se colocan las hierbas que segun las creencias nos protejeran de envidias, males de ojo, nos darán buena piel y salud.
Yo no se si será verdad, pero por si acaso, me lavé bien, amén de que ya llevaba una buena dosis de tizne en la cara.
Mientras regresaba, aun flotaban chispas pequeñas en varias calles.
Las del fuego y seguramente las de los nuevos deseos.

Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Nicolas Guillén

Fotos: Jardin de Santo Estevo de Ribas de Miño